Этот сон медикоментозен. Кислород подают по трубкам,
и в делирии синий глобус помещен в центрифугу дней.
Я хватаюсь за все канаты, нитки, ниточки и обрубки,
но застиранным полотенцем продолжаю крутиться в ней.
Мне бы вспомнить любое место: горы, степь, оживленный город.
Пусть там будет любое время, пусть звучит там любой язык.
Но запущена центрифуга. Глобус крутится скоро-скоро,
и я чувствую боль, но только натыкаясь плечом на стык.
Этот глобус летит по кругу. Его скорость не та, что нужно,
да и времени нет в помине, на которое делим путь.
Этот сон медикоментозен. В нем бездомно и очень скучно
и задача одна осталась: зафиксировать что-нибудь.
Я кричу: отчего, скажите, этот сон медикоментозен,
отчего не могу так просто, так привычно открыть глаза.
И в ответ получаю: значит, снова с миром случилась осень,
и никто в ускоренье этом не задел пока тормоза.
Вдохновение:
Места названий лишены,
а времена, а времена
теперь, как пауза на сны
у запотевшего окна.
Мария Маркова
Спасибо http://www.stihi.ru/2017/10/10/10745