Вот, собирая блёстки лишних судеб,
Осколки склеивая странных снов чужих,
Она узнала, что её не будет.
И тенью оставалась средь живых.
На очереди мнимых поворотов,
Осталась здесь и не смогла шагнуть.
Зависла в междумирье. Где я? Кто ты?
Что вижу и куда мне заглянуть?
Там вьются реки, жемчугом обвиты.
Здесь сосны красным бархатом звенят.
Она опять жива и не прикрыта.
А я смотрю назад и не могу понять...
И раздвигается обзор чудесным зреньем.
Захватывая части естества.
А я как, звук вишнёвого варенья,
Облизываю ложку мастерства.
Я не была средь тёмно-красных сосен,
Ей бабочки не снились при луне.
И не спускались звёзды мне на плечи...
Ей демоны шептали в тишине.
Я та, кто не писала эти строки.
Уже давно я в море уплыла.
Заглядываюсь в зеркала напрасно.
Там нет меня, она здесь не жила!
Нас не было! А может быть и были!
Смотрели друг на друга между строк.
И всё что мы когда то позабыли,
Нам сумеречный дал понять Порог.