Ты вряд ли помнишь
запах трав некошеных
иль звон ручья в рассветной тишине.
И дом твой не в краю моём заброшенном,
а где-то в чужедальней стороне,
не знающей, как колос к ниве клонится,
насквозь грибными ливнями прошит,
и как сова, извечная поклонница
вечерней мглы, над крышею кружит,
как день глухой часами смотрит пристально
в заплаканное тусклое окно:
докуда в мерном гуле старой пристани
витать мечте о встрече суждено?..
Листва с берёз отчаянно срывается,
и ветер с песней тучи гонит вдаль -
так просто только осень отзывается
на боль и застарелую печаль,
прельщая сердце яркими рубинами
и прочей разноцветной мишурой.
Но память вкуса ягоды рябиновой
сильней, хотя и верится порой,
что время, словно сказочная мельница,
сотрёт всё в пыль...
Меняет небо цвет.
Наверное, погода переменится...
А может быть, любовь сойдёт на нет...