Вот я: шипастые браслеты,
В плеере играет «Мегадет».
Вот я: мертва и уж отпета,
Хоть живу всего 17 лет.
Вот я: опять в ночи бессонной
Вспоминаю мнимые грехи,
И тогда мой разум воспалённый
Мне велит слагать про них стихи.
Вот я: реву над каждой строчкой,
Слышу, как кровь стучит в виски,
И в который раз молю отсрочки
У сезонных приступов тоски.
Вот я: рассвет догнавши снова,
Уже новой песнью занята,
И в начале песни было слово...
Только песня эта несвята.
Вот: оклевётана, распята
Блеском звёзд на чёрном небосводе,
И в кровавой дЕснице зажата
Книга со стихами о свободе.
В ней я — на первой же странице.
С ней я и до последней строчки.
Кто я? Творец? Поэт? Певица?
В праве ли я поставить точку?
В праве ли я неосторожно
Не дописать конца куплета?
Вот, в чём я: для меня несложно
Переступить чрез все заветы.
Строфы разрушить невозможно,
Но я — создатель песни этой.
И потому мне это можно.
(можно же мне хотя бы это?)