Небеса разверзаются - шутки страшные:
над бессонными крышами многоэтажек
мастер пишет картину, где, всё, что нажили,
вытекает песком из стеклянной чаши.
Вечереет - становятся речи неловкими,
неуклюжа походка и память хуже.
Раствориться бы тенью меж остановками -
дома больше некого ждать на ужин.
Отражение в зеркале жалко морщится,
потому зеркала убираем с виду.
Между тем, ночами безумно хочется
заменить творцу своему палитру.
Ночь - к концу, а хочется на попятную,
наслаждаться на крышах бордо и джазом,
написать жизнь по-новой на чистом ватмане,
чтобы, как говориться: "картина маслом".
Силуэт скрыт, продряхлым от времени, кружевом,
меркнет лампа в холодной пустой прихожей.
Не прощаясь уходят самые нужные.
Они больше не видят нас.
Мы их - тоже...