Играют осины багровым закатом,
Как будто сгорают сейчас от стыда,
Что ныне пустынно в полесье богатом,
И вместо желанных грибов там – вода.
Промокли красавицы леса, тоскуя,
Слетает с поникших ветвей «чешуя»,
Но помнятся девам лучей поцелуи
И дивные трели весной соловья.
Здесь северный ветер стихает покорно,
Удобно ложится меж стройных стволов,
А утром, взвывая с певучестью горна,
Летит над землёй, тишину расколов…
Легко ли осинам в ненастную пору,
Когда беспокоят дожди и ветра?
Но надо привыкнуть к такому напору –
Никто не виновен, что осень сыра…