Поплавок... Один, другой.
Слева - снова сеть.
Шлюп пошёл крутой дугой,
чтоб не налететь...
Снова в руки пал туман -
вроде дым в глаза.
Звуки... Стоны, барабан.
Полный ход назад!
Что там впереди? Заблестела медь.
Скрипы вёсел, вопль. Это значит - плеть.
Тяжкий вздох гребцов, выдохнули разом.
Чей-то щит сверкал бронзовым алмазом.
- Ну же, навались! - снова щёлкнул бич.
Над водой звучит не труба, а клич.
Копья, шлемы, парус, словно серый фартук,
ржавым цветом бык. Символ древней Спарты?
Целят медью в борт. Нет, не отвертеться.
Рядом гнев и ярость. Бьётся в страхе сердце.
Острый блеск мечей, свист призывный, крики.
Вон, готов к прыжку одноглазый викинг...
Так бывает. Говорят - здесь проходы узкие,
что сирены морякам так поют на рифах.
Говорят, что плавали где-то здесь этруски,
а ещё, что Зевс был славянином - скифом...
Полный! А, куда? В пору нервы штопать.
Встречная посудина - вроде бы дракар...
Солнце?
Красный бык похищал Европу,
пряча за туманом красные бока.
о. Родос. 130 миль до Крита