Он глаза открывает утром,
Протирая их ото сна.
За окном день осенний хмурый,
А хотелось, чтобы весна.
И не видит он - за портьерой
И за тюлем в красивых цветах,
Золотые дубы- кавалеры
Все во фрунт, в желудях-орденах,
Словно бы на параде последнем,
На отчете пред небом седым,
Всем бесстрашием прошлым, летним
Приготовились к встрече зимы.
Нет, не видит, последне зевая,
И жуя на ходу бутерброд,
Мимо них пробегает к трамваю,
Попадая трамваю в рот.
Не увидел ни кленов алости,
Ни снующих легко облаков...
Ну, а вечером, от усталости,
Он и вовсе упасть готов.
Жалко этого жалкого типа.
Дом - работа. Работа - дом.
Что - то главное позабыто.
Не себя ли в нем узнаем?
Разучил кто нас удивляться,
Не бояться наивным прослыть,
Небу, солнышку улыбаться,
Золотые аллеи любить?
Чтобы верить не только в карьеру,
Птицу счастья по жизни ловить,
Но и Бога любить, и веру
Благодарным сердцем хранить.
Кто загнал нас в колеса белок,
Где вся жизнь идет колесом
У рабов железа и стрелок,
Дом - работа. Работа - дом?