На цыпочках по кисточкам вершин
Задумчивых и задремавших сосен
Крадусь в небесный сад родной души,
Которой не коснулась эта осень.
Которая, сезону вопреки,
Ольхой стоит в серёжках и листочках:
Письмо ей посылал я…от руки…
Люблю, люблю, люблю писали в строчках
Душа, сердечко, робкая рука…
Случалось, были биты временами…
Недалеко, в отпущенных веках
Впадали в летаргию и под снами
Не приходили строки и слова.
Ни веры, ни надежды…тихий омут.
Когда и как вернулся? Был привал,
И крикнули фамилию…к штабному…
Мы у шатра столкнулись – военврач.
Глаза – булат, черней кофейной гущи.
А в них – седая девочка…и плач,
И соловей на веточке поющий.
Упал, споткнувшись…тоненькая кисть
По волосам прошлась, как солнца лучик…
Сто лет спустя нам суждено найтись.
Стихи. Письмо. И он – капризный случай.
14.10.2017г. A-V-A.