Ну вот, окончен путь исканий,
Ответов больше не дают,
Не получил я нареканий,
За свой писательский здесь труд.
От тех, кто разумом повыше,
А те, кто это не понял,
Мне говорили: «Едет крыша»,
А я не слушал их, писал.
Писал о всем, что диктовали,
Спешил всем людям донести,
Мой стиль стиха не признавали,
По мне, так лучше не найти.
Но вот ответ мной не получен,
На тот вопрос, что задавал,
Быть может, он, в стихах озвучен,
И я его не отыскал.
Быть может слово «жизнь» так емко,
Что все стихи в него легли?
Дай Бог, что кто-нибудь однажды,
Воскликнет: «Мы его нашли!»