В чертогах осеннего леса
Какой-то художник герой
Великую тысячу фресок
Раскрасил волшебным пером.
И я, подобая великим,
Уже было кисти достал,
Музу искусства окликнул,
Казалось, задача проста.
Она мне в ответ эту басню:
«Сегодня проблема у нас,
Попишешь ты краской лишь красной,
Другие тогда в другой раз».
Я взял в руки холст белоснежный,
Макнул в краску кисть слегка
И красной полоской небрежно
Нарисовал облака.
И солнце на красном небе,
Уже на закате дня.
Бежит красно-белая зебра,
И красная бродит свинья.
На небе висит коромыслом
Радуга – радость и кров.
Становится жизнь без смысла,
И капает с неба кровь.
Уже опустела поляна,
Свинья и зебра ушли:
Я их закрасил, да ладно,
И солнца свет я потушил.
По красной, неровной дороге
Красный идёт человек,
Виднеются красные ноги,
Босые, давящие снег.
А ветер, как сотни лезвий,
Терзает его пальто.
В глазах его ужас болезни…
Рисую я что-то не то.
Деревья стоят – их десять,
С алой и твёрдой корой,
Ветви покрыла плесень,
Дупло стало красной дырой.
В воздухе еле заметно
Красная скука парит,
Дальше того же цвета,
Вроде бы, признак зари.
Тот человечек закашлял,
Без умолку, вновь и вновь.
И потекла очень страшно
Из горла – чёрная кровь.
Я это быстро закрасил,
Здесь теперь красный сугроб.
По длинной, багровой трассе
Бегает красный микроб.
Здесь умер давно голос птичий,
Но есть, погружённый во мрак,
Красный и герметичный,
Мир, нагоняющий страх…
Я рисовал клочками,
Старался не выпачкать стол…
И вот пред моими очами –
Красный, ненужный листок.
Игорь Уваров - 2001 год