день перечёркнут
чертой дождевой,
каждой нечётной
и каждой второй,
а на промокшем
оконном стекле
чёрные мошки
танцуют балет,
что-то из жизни
зачёркнутых дней.
день с укоризной
посетует мне:
«что же ты, автор,
меня зачеркнул?
мне же до завтра
выть на луну,
скрытую где-то
в идущем дожде...»
многие лета,
зачёркнутый день!