Это не осень плачет,
Просто, дожди идут.
Кто же переиначит
Час в шестьдесят минут?
Стылость осенних будней
Шлёпает по пятам,
Мысли не о простуде,
Мысли сегодня там,
Где по утрам прилёты,
По вечерам – война,
Где говорят трёхсотым
Чья на крови вина.
Осень давно не плачет,
Вдовам оставив боль,
Горькой слезой оплачен
Мир и его контроль.
Время неумолимо
Тянет за часом час.
В точку прилёт, - не мимо.
В точку, а значит – в нас.
14.10.2017