Как пальцы со струн
вдруг срываются листья с ветвей,
и мир сиротеет
во мгле из оборванных звуков.
А, может, маэстро
брал исподволь ноты не те,
ведь в сумрак осенний
их нити легко перепутать?
Вновь ветер неистов,
как медь выдувает трубач.
В мажоре кленовом аллеи,
рябины в угаре.
А я всё пытаюсь
этюд для тебя подобрать,
но дождь барабанит, сбивая:
«Не пара, не пара…»