Темный янтарь, листья клена, каштаны,
Легкий мороз – декабрь бездыханный.
Травы нагие закутались в иней,
В струях реки пальчики стынут.
Что это здесь – не зима и не осень,
Море и пашня, березы и сосны,
Строки притихли, сомнением смяты
Ракушек розовых в каплях заката
Тихо брожу по осеннему саду.
Дома. Вкушаю октябрьского яда.
Горстью каштаны на листьях кленовых…
Будут ли строки? Родится ли слово?