**Второе название произведения - "Послание. Маме".
Поймите, я не гений,
И всё ещё учусь,
В моих надеждах дух сомнений
И опыт горьких чувств.
А руки тащат к пьедесталу,
Чтоб позже жёлтым самосвалом
Проехаться по каждой фразе,
Сжимая вены, мешать с грязью,
С улыбкой обнажая жало.
Не дочитала и строфы,
А гласы вторят: «Ты! Ты! Ты!
Ты изуверствуешь над словом,
Не чтишь Поэта, словно злато;
Он сочиняет без фасадов,
Сердца народа жжёт глаголом!
Ах, если б вы не яшкались с мощами
Серебряного века, забывшись в снах ночами!
О, если б знал заранее, беспечный:
Ответ придётся дать за каждое «словцо»,
Которое за формой смысл скрывает вечный.
«Красивостей» не надо, говори лицом».
История не знает слова «если»,
Рассудит всё событий ход:
О ком воспоминания потомков не исчезли,
Кто просто отшагал свой срок.
Была бы это детская «красивость»,
Поверь, я не смогла бы объяснить,
Что мне писалось и что снилось,
И на вопрос, «где в этих строках смысла нить»,
Успела б только смешано «не знаю» пробубнить.
Даже сейчас мы далеки в искусстве,
Как нарисованные полюса земли.
Но дело вовсе не в «кто лучше»;
Мой самый жёсткий критик – это ты, снаружи,
Или безжалостный судья внутри?
Непонятые строки рождаются ночами,
Хоть, кажется, приятен слог,
Ах, если б мы не яшкались с мощами
Поэтов символа… Читайте между строк!