Моё прощанье с летом,
И радость и тоска,
Мой натюрмот осениий,
Как пуля у виска.
Но подожду стреляться,
Ещё хочу я жить.
На картах ли, на воске
Себе поворожить
Я знать хочу - что, дальше?
Я ль помирюсь с собой,
И много ль грязной фальши
Нам на двоих с судьбой,
Отмерено той меркой,
Что временем зовут,
Оно, ведь не безделка,
И рядом - тут, как, тут.
Секунды льёт в минуты,
В часы, дни и года.
И не стоит на месте.
И будет так всегда.
И в этой жизни вечной,
Как праздник пред зимой,
Букет из астр, прощальный.
Последний, но живой.