Эта музыка, каждый год новый стиль, новый звук, новый стих,
А нести этот груз никак…
Скулы сводит от нот, не взятых.
Можно повторить всё, но одно нельзя – это судьбы old school'a.
Зря ты говоришь, что дно иссякло, я в судне акула.
Судный день – скука, я сто идей сутками на бите.
Мой рэп – деконструктор,
Агрессия, лирика,
Стрессы да мимика.
Каждая строка – это для прессы, ты не вникай.
Помню всё, но у меня неявка в прошлом,
Я не ты, ты не я, но где-то якорь брошен был.
И рэп – это не просто стиль, это не просто стих,
Это не просто кросс по строчкам,
Из точки А в точку Б, акапелла.
Рэп – это накипело.
Рэп – это правда о нас, трата слов.
Кем был я год назад, спроси у моих строк.
И я бы в мае сдох, если бы не писал.
Мой бог – в моих руках листок, а не в небесах.
Это парт 2, мои правила,
Тебя лавиною накроют мои проблемы, но это не «Брат 2».
Я не кавер на популярных mc.
… видит mc сдалека, бинокулярное зрение.
Не накаляй меня, мы звения одной цепи
Если ты очень дерзкий, Iso тебя усыпит.
Я не соперник никому, кроме себя.
Вот те палец средний, дело и не в крови следах,
Но что рефлексы не срабатывают.
В роли страдать – театр одного актера.
Вижу контровой свет.
Где мнения стадами блеют – не для воли среда.
Слышу то ли вой, то ли смех, то ли я видел это во сне.
Это не музыка, каждый год новый стиль,
Но всё легче, её уже лузгают полости
То ли ротовые, то ли родовые,
Вдоль и поперек.
Ах ты, горе рэперок!
Рэп – это правда о нас, трата слов.
Кем был я год назад, спроси у моих строк.
И я бы в мае сдох, если бы не писал.
Мой бог – в моих руках листок, а не в небесах.
Меня не слушает никто кроме тех,
Кто мои звуки прямо в душу вколет на бите.
Кто не терпит, запивает сок алкоголем,
Забывая сопли и горе в этом.
Но песок аллегорий мне дороже, чем духа тень.
Стоп, в аду или котельне, я в духоте
Не пишу о высоком, о доме
То дайте остудить пыл, то метель.
Если тему брать, то мои корни – лишь пыль.
Списывал с потолка, коли
Я боли не чувствовал.
Хоуми к плечу вставал при виде крови.
Всё ради ритма, рифмы.
То ли в летаргии, то ли в коме.
Я не смелый, но не смей подумать, что я помер.
Это музыка, каждый год новый стимул писать.
Ты не веришь в меня, эй, да прости, но я сам.
Наша жизнь – это от колеса спицы.
Я ищу в ней, с кем спеться. Кто-то ищет – с кем спиться.
Рэп – это правда о нас, трата слов.
Кем был я год назад, спроси у моих строк.
И я бы в мае сдох, если бы не писал.
Мой бог – в моих руках листок, а не в небесах.