Мои друзья лежат под Гиндукушем,
А их тела, с металлом черной пробы,
Врастают в землю, дожидаясь души...
Под мраморными плитами надгробий.
Но, им домой вернуться слишком сложно -
Огнем войны, им опалило крылья...
Пока мы помним всех их поименно -
Они летят в Россию белым клином...
Там, по весне в долинах пахнет маком,
И камни зацветают чистым цветом,
Как после взрыва, красной крови - капли,
Разметанные по земле горячим ветром.
А в небе только птицы - круг за кругом,
И тишина застыла мертвым зноем,
Там, можно встретить преданного друга,
Войной отмеченного ржавою звездою.
В песок стирает время, даже камни...
Дождем и солнцем выржавеют гильзы.
И навсегда уйдут однажды - мамы,
С могил героев - уходя из жизни...
Им не вернуться, если их забудут,
И к нам война вновь постучится в двери,
И красным маком станут незабудки -
Есть у народа нашего - поверье...
Пока мы помним их - они над нами
Парят, всесильной стражей - днем и ночью,
И наше - трех цветов, исконных - знамя,
Не упадет под ноги, рваным в клочья...
Не забывайте тех, чей путь короче,
Туда, где время станет монолитным,
В котором есть один, живой источник -
О всех ушедших - тихая молитва!
15.10.2017 г.