Начинающие рэперы поймут эту проблему:
Это как от мощной батареи отошли вдруг клеммы —
Только приготовился писать новый замут на Word'e —
Тут же мама входит: "Выключать пора компьютер вроде..." —
Блин, ну почему так — это же ведь ни фига не честно —
Мы же только-только собрались писать тут текст все вместе:
— Мам, ну можно мне хотя бы этот вот куплет доделать?
— Выключай, сказала, а то ты не подойдёшь неделю!
Тоже мне, свободное искусство, детский сад в колготках! —
Только-только мы на нотном стане разместили нотки,
Только расписали все куплеты, play вот-вот нажато —
Папиными плоскогубцами провода пережаты,
"Всё равно вы ничего путёвого не сочините,
И, скорей всего, вы вместо этого смотрите тити..." —
Блин! Мама, пожалуйста: отдай мне штекер микрофона,
Сзади ещё папины нотации нуднейшим тоном:
"Это не стихи вообще — вот то ли дело в наше время...",
Мама: "Не получите вы вовсе музыкальных премий...",
В общем, понимание с поддержкой у них в лучшем виде,
Наши записи ещё не скоро будут на repeat'е
Текст набросан на бумаге,
В музыке сплошные лаги,
Видео вообще не катит
И переборщили в мате,
До рассвета не уснули,
Тексты про любовь и пули,
Еле сохранить успели —
Так и есть на самом деле
Если пишешь ночью, то там всё на сто процентов хуже,
Нам же крепкий сон всем до рассвета чрезвычайно нужен,
В нашем юном возрасте так напрягать глаза опасно —
Здесь нам стопудово загорится снова сигнал красный,
Если папа ночью встанет и пойдёт по коридору,
И увидит вдалеке за шторой свет от монитора —
Всё, тушите свет, ты ничего не объяснишь им толком —
Жопа встретится с ремнём, компьютер — с антресольной полкой,
Утром в завтрак каша, с ней вприкуску миллион нотаций,
Уши в узелок сами собой хотят уж завязаться,
И не дай Боже тебе прийти в наушниках на кухню —
Добрый папа новенькие диски сразу об пол ухнет,
Про концерт грядущий свой можешь даже не заикаться —
Ваши "пляски" в клубе — то для конченных дебилов танцы,
Песни надо слушать все нормальные — Кобзон, Утёсов —
Рядом с ними все ваши МС ходят с утёртым носом,
И когда ты уже выбросишь эту свою толстовку? —
В этом балахоне и лица-то ведь не видно толком!
А что за штаны такие? — будто бы не добежал ты —
Ох, мои единомышленники — как мне вас всех жалко!...
Текст набросан на бумаге,
В музыке сплошные лаги,
Видео вообще не катит
И переборщили в мате,
До рассвета не уснули,
Тексты про любовь и пули,
Еле сохранить успели —
Так и есть на самом деле
Даже после первого успешно данного концерта
Не надейся, что тебя оценят все на сто процентов —
Это ещё ничего не значит, это единично —
Дай ещё три тысячи таких, и всё будет отлично —
Может быть тогда, хотя не факт, ты кем-то будешь в рэпе,
А сейчас ты фэн, пустой внутри и с внешностью нелепой,
Ты за свои тексты не принёс ещё в дом ни копейки,
И тебя не узнают на улицах, все просто смотрят мельком,
Слушай своего "пономаря" в наушниках, и только,
И не приводи сюда своего наркомана Тольку —
Здесь тебе не студия, а человеческая хата,
Зря ты думаешь, что ты уже в мире самый п.здатый —
На один процент таланта нужно девяносто девять
Адского труда, и ты сам знаешь, что тебе с ним делать —
Надо развивать: больше читать, чтобы писать красиво,
А не разводить чернилами бред лошадёнки сивой —
Вот с чего начнётся восхождение на эту гору,
И чем раньше ты закончишь эту "сладостную" пору,
Тем скорей поймёшь, как ценно то, что пред тобою стало,
Ведь каким трудом тебе вот это всё тогда досталось
Текст набросан на бумаге,
В музыке сплошные лаги,
Видео вообще не катит
И переборщили в мате,
До рассвета не уснули,
Тексты про любовь и пули,
Еле сохранить успели —
Так и есть на самом деле.