Бутылка водки под столом,
Шато де Вин в бокале.
Мольберт , тетрадка, краски...
И образ в идеале.
Она прекрасна на картине
Но в жизни образ тот иссяк.
Увидев только на картине
А в жизни все увы не так
Ее здесь нет ! Она лишь мысли
Но весь на взводе наш герой
Коль нет в реале тебя рядом...
Так забери меня с собой.
С тобою вместе мы едины.
Лишь ты одна ты часть меня.
Но я всего лишь твой создатель...
Лишь на картине ты моя.
Бокал вина уже закончен
И вместе с ней он в ожиданьи
Без сна встречает он рассвет
А утро полное печали.
В бреду рутина и тоска...
Толпа пропахшая нахальством.
Как мимолетная игра...
Кто первый в серость и коварство
Сложивши крылья он идет ...
В надежде встретиться еще раз
Но образ тот лишь на картине
В толпе лишь крах , гнев и покорность
Домой придет положит сумку
И вновь в бокал нальет вино
Его любовь его творенье
Наутро нету все равно.
А в строках своего стиха пишу
О нем такую сагу...
В мирской судьбе он был никто
Когда творил то был он магом.
Как сын богов творил он кистью
Стихи писал будто колдун
Увы никто его не видел
Переселился на кону
Теперь живет в другом он мире
Теперь вдвоем они везде
Встречают утро они в ложе
Гуляют ночью в темноте
Белеет холст и кисти сохнут
В камине трескают дрова
А они вместе у камина
Обнявшись дремлют до утра