Это тонкое время обиды, медовый ветер, как вереск,
лёгкий танец по оттепели, когда почему-то отпели,
я смотрю на тебя не потому что — для,
потому что мне не хватило дня. Потому что уже ужасно хочу апреля,
потому что вечер,
и он переходит в другую весну.
Ты звезда моя, солнце моё, и оно обязательно встанет,
даже если меня зачем-то на этой земле не станет,
я тебя сохраню, я тебя не оставлю тлеть.
Пусть тебе будет голос тогда в голове, что волшебный лес,
пусть тебе будет сила тогда не сойти с пути —
уходить на запад, подниматься с постели востока.
Лес отчаянно пахнет птичьими голосами,
пусть тебе будет попросту невозможно опять над ним не взойти.
Вся вот эта вот чушь, весь вот этот вот город, и голод восторга,
я же знаю тебя.
Не бойся.
Просто свети.