Мы свою жизнь рисуем сами:
Кто ручкой, кто карандашом.
Желаниями её, мечтами
Мы наполняем день за днём.
Как тот сосуд мы заполняем,
Нашу жизнь. Кто чем горазд.
Хвалим кого-то. Обвиняем
В своих проблемах каждый раз.
И жизнь похожа на картину,
С красками и на холсте.
Она и радости причина,
Но есть в ней место и беде.
Она бывает чёрно-белой,
И разноцветною, порой.
Кто гуашью, а кто мелом,
Рисует летом иль весной.
Мы свою жизнь рисуем сами,
Как Пикассо, и как Брюллов.
Красками, карандашами.
Словно, фрагменты своих снов.
© Юрий Тарасов.