Поэт живёт по собственным законам,
Вдыхает полной грудью запах высоты.
Не будет он служить тем клонам,
Что продали за жалкий грош свои мечты.
Он не продаст своё перо, чернила, вдохновение.
Он не покинет свой чертог свободных дум.
Всегда ему читать в чужих глазах простое сожаление,
Ведь люди продали так дёшево свой ум.
Поэту не понять ни ложь, ни ненависть, ни распри.
Ему вино заглушит только боль разлук.
А самые заветные и искренние страсти
Дадут начало новым строкам мук.
В руках поэта живая маленькая искра,
Способная разжечь высокие, опасные костры.
Пройдет, возможно, лет пятьсот иль триста,
Но та ещё способна будет разжигать умы.