Не доверься красивому слову поэта,
Не цени легкомысленных слов.
Тот, чьи руки напишут всё это,
Никогда не писал стихов.
Он не скажет вслух мыслей своих сокровенных,
Он держать их в себе привык.
А при встрече с тобою, наверно,
К его нёбу прилипнет язык.
Океан - лишь огромная грязная лужа,
Сколько ты на неё не смотри.
Он боится, что тот, кто снаружи,
Будет хуже того, что внутри.
И он будет писать ещё тысячу лет,
Но никто не полюбит того, кого нет.