Купола золотые, над рекою встают
Белоснежные стены безликого храма.
Там молитвы не чтут и псалмы не поют,
Где проклятьем нависла тяжелая драма.
Ранним утром мальчишка из храма бежал,
На груди согревая икону,
Но поймав чей-то взгляд, он как вкопанный встал
На краю ледяного затона.
У него пред глазами вдруг образ возник,
Образ матери скованный болью.
И горел на груди, словно колья вонзив,
Лик Спасителя, писанный кровью.
Он молитвы не знал, но у Бога просил
Защитить его грешную душу.
И осталась лежать у подводных могил
Та икона, чей ритм он нарушил.