Дежа-вю

   
Бродя в потоке дней унылых,
в плену привычных дел и дат,
вдруг обернешься невпопад...
на миг оцепенеет взгляд,
и будто память осенило —
где ж это все происходило?

Все это: облако и я,
скрип двери, сад, в углу скамья,
и так знакомы жест и слово...
Ужель не в первый раз, а снова
знак отдаленности «Иного»—
утробный гул предбытия?

Иль все, что мы в душе храним
доселе — выдумка, причуда
и жизней не было других?..
Хранит запрет души запруда,
и льется мрак из Ниоткуда,
и разбегаются круги.