Когда на солнце золотится
Листва, пожухлая с тоской,
Тогда и стих мой сам струится –
Весёлый солнечный такой!
Вот клён обрёл опять багрянец,
Шумит и стонет на ветру,
А я собрал букета глянец
И листья не предам костру,
Создам гербарий я из тлена:
Здесь, в каждой жилке, – солнца глас...
Пусть светит, будто бы из плена,
Зимой коснётся радость нас!