Слова уходят, хлопая дверями,
Кто не прощаясь, кто - на посошок,
Наверно, скоро их совсем не станет
За старой, измочаленной душой.
Мне страшно, неужели в самом деле,
Я всё сказала и уже пора
Собрать листы, чтоб как листва горели
И тоже встать у этого костра.
Огонь лизнёт натруженные ноги,
Обхватит платье, обнажив порок.
Взметнётся пламя до небес высоких,
Когда не станет несгоревших слов.