Мне кажется, что души бюсты,
Что души монументы тех кого,
Мы проводили в лучшие приюты,
Но не простились с ними далеко.
И в нас они не строгие надгробия.
И кажется порою, что живые
Их ангелоподобные подобия,
Их сущности по сущему земные.
И слёзы у душевных постаментов,
У барельефов не забытых лиц,
Идут не от случайных сантиментов,
Не от слепящих всполохов зарниц.
Бывает так, когда из неизвестности
Приходят те оплакан кто давно.
Судьбу тогда не упрекают в честности
И в тех слезах, что ей всё прощено...
Бывает так, что памятник души
Ухожен меньше, чем с гранита плиты,
Бывает так, он забытьём страшит
Похуже чем разбитые граниты.
Мне жалко тех, кто в душах не хранит;
Ни голос ангела, ни тёплый взгляд его,
Кто верит, что надписанный гранит
Не позабудет прошлого всего.
Мне кажется, что души украшает;
Не отражение сытости в глазах,
А то, что в душах кто-то проживает,
Кто может проживать на небесах.