Хочу быть исторической фигурой,
Но растворюсь в толпе одних и тех же
Я расплачусь стобаксовой купюрой
За ту картину маслом... словно Фешин
Писал ее, а наши все догадки
Позировали долго, терпеливо...
Вдруг выпали из книги все закладки-
Прощайте! До свидания! Счастливо!
Хочу сказать- мы встретимся в субботу,
Я вновь перелистну ее страницы,
Найду главу на этих разворотах,
Узнаю, как же с данностью мириться
И, разрываясь в клочья от сомнений,
В злом вечере болтаясь несуразно,
Отпраздновать сто десять дней рождений...
Таким должно быть наше "здесь и сразу"?
В углу стоит моя картина маслом,
Купила я ее на аукционе
Гадаю только, было ли напрасно
Догадки помещать на сером фоне?
В другом углу лежит закрытой книга,
Которая теряет все закладки,
Презрительно молчит под пылью, мигом
Выхватывая с фоном все догадки...
А лунный свет тем временем не падал,
Он только поскулил осенним воем,
Он только прыснул в небо желтым ядом
И поместил себя на сером фоне
Не станет исторической фигура,
Что бегала в толпе одних и тех же...
Останется собой, но будет гуру-
Писать картины будет, словно Фешин