Слова рекой многоязыкой,
влекомые потоком свыше,
то песней падают, то криком…
Немногое дано услышать.
Немногое в нас остается
беседой с лучшими друзьями,
Немногое закатным солнцем -
неизреченными словами
останется внутри до срока,
до невозможности молчанья,
когда прибрежная осока
изрежет в кровь иносказанья,
оставив ясное, простое,
строку судьбы - полоску света,
в которой слово золотое -
еще душой не отогрето,
не пущено на волю птахой -
ей зерна букв сегодня пресны...
И рифмы серая рубаха
и оперенье смысла тесны.
И как тут вымолвить иначе...
Слова, как угли, догорают,
как код, который предназначен
для врат неведомого рая.
Непознаваем, словно вечность…
Лишь прикоснуться и – обжечься.
Он - тишина... Он чет и нечет.
Он то, что властвует над речью.
И думаю, а есть ли право
промолвить что-нибудь оттуда,
взрастив серебряные травы
стихов, как явленное чудо,
как богоданность человечью,
что без причины полнит души…
Мне оправдать ее здесь нечем,
ведь я умею только слушать.