Устала, будто прожила лет сто,
Под ветром стоя, кутаясь в пальто,
Которое нисколечко не греет.
Пощёчинами лепит с ветром дождь,
Но ничего, уж этим не проймёшь.
Душа, смеясь, как птица в небе, реет.
И свесится луна в глухую ночь,
Когда себя придётся превозмочь,
Отравленной стрелы ломая древко,
Всем счастья пожелать и прочь уйти,
Признав, что здесь ни с кем не по пути.
И даже смерть обнять не сможет крепко...