Каждое мое стихотворение напоминает
Прогулки по городу, которого нет.
Сны сладкие, словно варенье, и тают
В руках грифельного серого цвета комет.
Все в этих строках - города, спавшие с мертвых губ,
Города, сотканные из солнца и тополей,
Собранные по кусочку из солнца и труб,
И заплаток из парусов кораблей.
Минуты, секунды, мгновенья – потеряно!
Мы эти здания серые холили
И лелеяли, пледом укрывая
Застывшие в тумане трамваи.
Зеленые рогатые встали на остановке,
Мелкие серые толкались рядом,
Горя в этой неистовой окантовке.
Я буду медленно умирать,
когда я туда приду.
Мне уютно в пледе и в красном звере.
Сегодня я немного умерла, чуть-чуть,
Каждый день у меня новая вера,
Ну а ты просто... забудь.