Мелкой крошкой, как из сита,
Тучи сыпятся с небес.
Весь промок, глядит сердито
Из-под листьев в блёстке лес.
Нос щекочет сладкий запах
Чисто выбритых опят,
А в густых еловых лапах
Искры росные горят.
Есть в природе срок срединный,
Бесподобная пора,
Когда инея седины
Гонят осень со двора.
В серой мути полыхают
Лишь рябинные костры.
Сыпят тучи-малахаи
Мелкой крошкой на кусты.