Всё рождаемое в моей голове не имеет смысла. Я иду на зов, но не слышу истины. Голосами путь из комнаты выстлан. Я бегу, а ноги утопли в листьях. Может, листья тоже имеют мысли. От избытка мыслей возникает обсессия обрубить связующее звено с тем, на чем повисли.
Тело, брошенное с десятого этажа, приземляется в нестандартной позе человека, не желавшего видеть собственного конца.
Последняя агония висельника есть не что иное как попытка откатившийся стул вернуть назад.
Чем больше в тебе разветвлений — тем дальше будешь искать выход. Тиопроперазин заставляет куда-то двигаться, отрывать ноги от жёлтых сморщенных лиц.
Вы правы, наверное, я не птица. Но почему вы держите мой разум в клетке? Дыша морфином, я постоянно опаздываю
умереть.