Ноябрьский Noire, от сердца только пыль,
хотя бы без дождя, привычно без причины
опять гляжу туда, куда не хватит сил,
где мумии без мух, где режут сарацины.
С улыбкой на себя, на мокрое окно.
Откуда этот стиль задумчивый и тесный?
И что потрачено, потрачено на что -
одним лишь идиотам интересно.
И дальше жить серьезно не могу,
и точно так же надоело все смешное.
Была бы совесть, я б поехал на войну,
ну ладно совесть, хоть немножечко здоровья...