У любого паломника свой интерес:
Ты идёшь по земле, волоча свою душу,
Ты хрипишь "Отче наш...", глядя в каждую лужу,
Где так много тебя и так мало небес.
Что умел - не желал... Что имел, не держал...
Орденов - до пупа, но ни чести, ни веса.
Вот сплетения снов - то чуднО, то чудесно,
Вот мозаика яви - такого не ждал!
Ни зарубок, ни знаков, и ветер утих,
И опять твои ангелы молча бастуют,
Будто снова всё мимо, всё зря и впустую,
Даже бездны не те, и ты смотришь не в них...
А в себя.