Не падай духом, мой поэт,
сказителей здесь явных нет,
есть пишущие для общенья
корявые стихотворенья.
И, коль ты с «нашего двора»,
тебя поднимут на ура,
а если ты чужой по духу,
тебя сотрут на затеруху.
Смешно, но так оно и есть,
поэтов не читают здесь,
пытаются дрянные бонзы
себя увековечить в бронзе.
И отравляются юнцы
печатным словом от фарцы,
глаголящей одно и то же
день изо дня и рожей к роже.
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Это автор о рейтинге тут набулькал!
Там, где мечутся рассветы красно-охряных тонов,
от читателей поэты ждут приветственных хлопков
и оваций небывалых, и салюты к месту тут –
им, поэтам, вечно мало благодарностей за труд.
Загрузив мозги мыслищей, не мыслишкою пустой,
он, поэт, глубины ищет в месте, где царит застой,
и находит, как ни странно, голубых героев дня –
и не очень чтобы пьяных и не просто чтоб фигня…
Ах, да что там конопатить в лиственничном срубе щель,
трясогузки вместо ваты порастащат мох в постель,
по расхристанному дому загуляют сквозняки
то ли с запахом черёмух, то ль с туманом от реки!..
Поднимает автор тему, словно богатырь кистень:
снова врубелевский демон ловит собственную тень
и в потоке аллегорий меркнут нужные слова,
но зачем с поэтом спорить, в жизнь проклюнувшись едва?
Он велик и многогранен, всемогущ он и ядрён,
это вам не веник в бане и не сдувшийся баллон,
и не Чацкого карета, мчащаяся под уклон
там, где мечутся рассветы с незапамятных времён…
«»»»»»»»»»»»»»»»