Так уж в жизни заведено:
жизнь как старое веретено –
крутит бабка, пока не бросит…
мне вращение Бог придал,
но случается иногда
/в неприглядную, злую осень/
я срываюсь из цепких рук;
по инерции сделав круг,
до сеней отмотаюсь самых…
там и к воле недалеко,
только тянет за нить рукой,
будто в детстве мальчонку, мама.
По инерции мчу с крыльца…
старый пёс даже спал с лица:
“Эк, как прыгает деревяшка!”
В старой сказке, про колобка,
есть возможность сбежать, пока
не проглотит лиса бедняжку.
Мной подавятся… скоро нить
перестанет руководить,
подарив /наконец!/ свободу.
А куда я бёз тёплых пряж,
колыбельных и каш-малаш?
/лезу в воду, не зная броду…/
Я вернулся. Авдотьин сон,
с ветром северным в унисон,
на полатях скрипучих дремлет.
В крынке масло, в печи горшок…
а пойду-ка я на шесток,
подоспело для прялки время.
16 октября 2017 года,
где-то в глубинке…