Не я – но боги Балтики хотят
разбавить жизнь прозрачностью искусства,
слезами скрипки окропить октябрь –
пускай с дождём слегка пересекутся...
Я знаю, ты всю жизнь меня звала,
звалась: судьба, Эвтерпа, Мнемозина...
уже твои два трепетных крыла,
любовь, во мне печалью плещут зимней.
И так безумно нам чего-то жаль
в краю ещё не сбывшихся пророчеств:
окна в Европу белую вуаль
мы называем нежно белой ночью.
В июньском небе тёплым молоком
она лилась – и северным сияньем.
А в октябре так ясно – и легко
от сердца к сердцу мерить расстоянье.
Особенной, осенней мерой ты
его отмеришь, тонкими штрихами:
оно чуть бесконечней красоты,
оно всего лишь ровно в пол-дыханья.