Студеный ветер,
тучи серы
И землю устилает лист,
От кроны,что в полете-танце,
Себе здесь каждый сценарист.
Дрожа на ветке,
тот,что не сорвался,
Как дирижер,солидный и заглавный-
Заслуженный,"изнеженных культур",,
В конвульсиях симфоний главных-
Печальной осени-отменный трубодур,
Из нот известных всех мелодий славных-
Слагает собственный ноктюрн.
Ноктюрн-природы увяданья,
С дождями осени-отлитых слез,
Но не долги его старанья....
Сорвал ветрище и его понес....
И в парке тихом,у скамейки,
Последнее он взявши"фа",
Понял,
земля под ним сырая,
И чья то уж на нем нога...
В прожилках треск,
с собратьями-шуршанье
И вот уж -дворника метла...
Лишь только ветра завыванье
И сверху-новых листьев дождь...
Ах,листопад-очарованье!
Всех увертюр осенних -гвоздь!
Ноктюрн-природы увяданья,
Обрядов погребальных гость,
И леди Осень-уж старуха,
Стоит,опёршись вмиг на трость....
Все вперемешку-радость,скука,
Ворон ,на ветках мокрых,злость
И на погост уж рвется вьюга,
И где то рядом уж мороз,
Их лист последний ожидая,
Мелодию шуршит нам грез.