не спится. няни нет. не душно. не влюблена и не больна.
избита вдребезги подушка, сто раз обругана луна…
«кто виноват?» - будильник спросит наутро, в девять без пяти.
«не я», - отбарабанит осень, которой некуда идти.
а мне опять пора куда-то, но, к сожаленью, не на бал.
мирить муссоны и пассаты и укрощать девятый вал.
понизить градус крепким словом, когда проблемы входят в раж,
забрать обновки у портного и навестить шиномонтаж.
всё, как обычно, всё в порядке, но что-то снова – на потом.
сейчас бы кофе с шоколадкой да записать стихи в альбом.
минуты щелкают бездушно, сплетясь в таинственную вязь.
на ужин - новости и суши… жизнь, безусловно, удалась.
и все же хочется чего-то, «чего так хочется и жаль»,
а за ближайшим поворотом… невольно давишь на педаль.
услышав цокот тех столетий, я заложу крутой вираж:
отдам покой за встречный ветер, а Шевроле - за экипаж.
смягчив углы и перекосы, остановлюсь на полпути…
а где-то в парке бродит осень.
ей просто некуда идти.