В Тихом омуте бурлит огонь.
В сонной лощине бегут табуны.
В мертвой тишине слышен вой.
На кладбище шепчат кресты.
Правда, искаженная топотом
Миллиардов человечьих копыт,
Не звучит никогда. И что на том?
Нет ничего интересней, чем быт.
Неуверенность заменяет самодуров
На безвыходно ранимых дураков.
Люди теряются на спинках стулов.
У ножек гремит глухой стук оков.