***
Поэты — себялюбцы, гордецы,
Но что напишут, сбудется построчно:
Сойдутся все начала и концы,
Сойдется все — до полуслова — точно.
Стихов не будет, если скажешь ложь,
И если дан мне скромный дар поэта,
То я предвижу, что переживешь
Ты много лет — не только это лето.
Твоя болезнь
Пройдет,
Пройдет,
Пройдет...
Пусть на полвека, но еще осталось
Делить с тобой нам кров и небосвод,
Делить с тобою нам любовь и старость.
Еще полвека...
Время есть пока —
Взглянуть на звезды,
Помолиться Богу,
И долго жить,
А унывать — слегка.
И ты меня переживешь немного.
Однажды утром попрошу позвать
Священника.
Жаль, рядом нету сына.
И, причастившись, лягу на кровать.
Глаза сомкну.
И не проснусь, Марина.
Душа моя отправится в полет,
Преодолеть воздушные мытарства...
Но о другом хочу сказать:
Вот-вот
Твоя болезнь
Пройдет,
Пройдет,
Пройдет...
Помогут и молитвы, и лекарства.
Стихи помогут — и сомнений нет.
Стихи помогут, знающие точно,
Что скромен дар, да все-таки — поэт.
Мелю пустое —
сбудется построчно.
1994