Ах, инквизиция моя,
Не говори, что это низко,
Меня же зрители хотят
Увидеть первую из списка.
Мейоз, симплоки и хиазмы
В хитросплетеньи языка,
Мне намекают о маразме
И предлагают коньяка.
Горланят песни из канавы,
Поэта доля нелегка
И мне не надо быть лукавой,
Чтоб им кивнуть - ну все, пока.
Неровный строй подбитых строк
И в литературе - неизвестна,
А критик жадно пьет их сок,
Мои проглатывая тексты.
Строкой рождаю я экстазы,
В словесной клетке бесконечной,
А там, где соль, конечно фаза,
Под напряжением невечным.
Мой путь витиеватых слов,
Я душу рву свою на части,
А темных водах Крысолов,
Меня утопит как несчастье.
Стоит мой критик как Геракл
И как суфлер - Конец и точка,
Мой смысл конечно где-то был,
С его концом под тем листочком.