Знаю, рыжая подруга –
торопыга, недокука –
резко лист с берёзки сбросишь,
засмеёшься.
Знаю, Осень,
сколько дней тебе осталось!
Боже мой, какая малость –
с середины октября,
свой покров земле даря,
добежишь тропинкой мылкой
спотыкаясь, как кобылка
из некрасовских стихов,
до ноябрьских долгих снов
под мелькание снежинок,
золотая от дожинок
и ладошек-листьев с клёна;
на траве, ещё зелёной,
вдруг замрёшь, увидев иней,
отзовёшься эхом клину
улетевших журавлей
и, минуя хлюпь полей,
в пестроте размытой дали
остановишься едва ли…
Только в редкий день погожий
вдруг засмотрится прохожий
на прозрачную косынку,
в мелких каплях паутинку,
и себя неслышно спросит:
«Может, здесь бежала Осень?»