Я смотрю на тебя, и не помню - чего я хотел…
День стучался в окно, с недописанной, в спешке, - страницей.
Дом, домашний уют, предоставленный Богом в надел -
я был словно пчела - в своей соте - на теле - гробницы.
В отражении осени - в её лужах, зонтах…, в её струях дождя
мысли крУжат…, что птицы, сбиваясь - для странствия - в стаи.
А когда горизонт их теряет, и след их… с собой унося…
я к стеклу твоему, словно пёс… и звезда - припадаю.
Хорошо, что есть осень…, и листья над нами кружАт.
Клён на черном стволе сохраняет отметины века.
Я по листьям хочу, этим желтым…, как в детстве – бежать…
или долго смотреть… в дорогое – лицо - человека.
Ветер, тучи, слова – улетают, попробуй – поймай.
С ними юность уходит, рюкзак свой, забросив за плечи.
Ты хотела узнать, что скажу я… А что тут гадать ?!
Три заветные слова - на тысяче разных наречий.
В отражении осени - в скорби сезонных дождей
города замирают, и голос становится тише.
Не молчи, не грусти, лучше солнца в бокал мой налей…
И мы вместе с тобой эту строчку – губами - допишем.
В отражении осени… – я умирал до утра...
Снег грозился закрыть города и леса,… и гробницы.
И с проворством поденщика, … иже еси… – маляра,
он закрашивал листья…, которые силились… сниться.