Чабрецом и ромашками
Жизнь вышиваю
И о каждой неважности
Переживаю.
На лице, словно тропочки,
Жизни бороздки,
А трава, глянь-ка, во поле
До подбородка.
А вино настоялося
Хмелем да мятой,
А виной настоящей-то
Совесть примята.
Как навалится хлёсткая
Доля лихая,
Коль не выльется слёзками,
Выйдет стихами.