это утро измялось салфеткой
в хмурой трапезе, что с трудом съедена.
в колкость осени наспех одетая,
точно лист я подброшенный вЕтрами.
и поток, что внутри бьёт фонтанами
полусонным мыслям не выплеснуть.
они мечутся злыми буранами,
и внутри всё сметают в неистовстве.
как закладки в потерянной книге
эти дни в одиночестве возгласа
отряхнулись от пьяной стихии,
чтоб на шею петлёй ко мне броситься.